Sec

Quatre-vingt pour cent d’eau…tout est déjà pleuré
Tant le temps, les hommes ont si bien désoeuvré.
Autour, sèche, la chair se désagrège.
On voit les os comme des pierres de reg grège.
Petit tas de poussière 
Qui à peine palpite. 
Tout est soufflé pour nul anniversaire.
Le cerveau se délite, 
Méandres de cendre
Que la moindre haleine éparpille.
La mort m’a pris pour gendre,
L’espérance était sa fille
Dont les baisers lyophilisent.
Je disparais sous toute brise
Une dune qui s’amenuise.
Et ton eau qui apparaît !